Mein Herz

Leben und Atmen tut gerade sehr weh.

Eine Weile gelang es mir, eine innere Mauer zu errichten. Mehr Arbeit, neue Einsätze und der Alltag wurden zum Zement, mit dem ich Nichtdarandenken, Wegdrängen und Temporäresvergessen aneinander spachtelte, so lang und so hoch, bis ich mich dahinter verstecken konnte.

Doch die Zeit, die Verräterin, reißt alles ein, zerquetscht Minuten zu Stunden und Stunden zu Tagen.

Vier bleiben noch ab heute.

Mein Herz ist so schwer, dass ich (bitterer Magersuchtshumor) ein paar BMI-Punkte hinzufügen müsste.

Mein Herz ist so schwer, dass ich mich über jeden Schritt, den ich gehen kann, wundere. Wer hat die Schwerkraft ausgehebelt?

Manchmal platzt mein Herz auch einfach auf wie ein mit Wasser gefüllter Ballon. Dann wird der Körper von einem Sturm geschüttelt, bis er sich auf dem Boden krümmt, wo das Fellmonster ihn findet, die Nase zwischen Schulter und Kinn drückt und das Salz fort leckt.

Und daneben steht meine Seele, bleich und nackt in der Zeit wie in einem Schmelzwasserbach, der den Winter ins Tal spült. Und ich wünschte, der Fluss der Zeit wäre kalt genug, so dass ich nichts mehr fühlen müsste.

Stattdessen tut sogar das Atmen weh, jedes Ein und jedes Aus. Und ich denke, dass ich es vielleicht bleiben lassen sollte.

Liebe Frau Anima,

Ihr Herz ist mit und ohne Atmen schwer, da können Tränen, auch wenn es viele und viele sind, durchaus helfen.
Gehen Sie in Gedanken in mein Zimmer, nehmen Sie meine Decke um die Schultern und lassen Sie sich schluchzen. In Ihrer Imagination sitze ich Ihnen gegenüber und bin einfach da. Das bin ich so aus der Ferne auch.

Diese Zeilen schrieb mir gestern meine frühere Kliniktherapeutin in einer Mail.

Ich darf mich bei ihr melden, wenn die Tage bunt und das Leben gut zu mir ist. Aber auch, wenn ich nicht weiß, wie ich im Gewitter bestehen soll.

Und ich kann sie sehen, mir gegenüber sitzend, der Blick so voller Wärme und Ichbinda, dass es weh tut und tröstet zugleich.

Und ich nehme meine Traurigkeit in beide Hände und stehe vom Fußboden auf, ich sage mir selbst: Du darfst weinen. Es tut weh, das ist in Ordnung.

Noch vier Tage.

Vielleicht tut es danach weniger weh.

Vielleicht weht es danach noch genauso sehr.

Mein Herz, so schwer.

(Ich möchte nicht mehr dazu schreiben, was in vier Tagen ist.)